La Voz de Asturias Opinión

Martes 9 Febrero 2010

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Como es notorio, mi vida transcurre entre top-models y estrellas de cine. El otro día, una modelo escultural me decía: "Rafita, me veo gorda: tengo celulitis" Incluso las modelos más contundentes están en conflicto con su cuerpo, se ven gordas, con pistoleras, repelentes. En cambio, no conozco a nadie que admita ser egoísta, buscar siempre su propio beneficio, sacar partido de la debilidad de los demás. En lo moral, todo el mundo está contento de sí mismo. En lo físico, nadie. Qué raro, no? Es una paradoja sobre la que me ha hecho pensar la novela de Javier Azpeitia Nadie me mata. El cuerpo es nuestra lucha: nuestra identidad.

En mi opinión, una novela conmovedora, espléndida, fulgurante, pero con un único defecto: que no la he escrito yo. Ojalá se me hubiera ocurrido. Una novela negra en la que la voz narrativa va ocupando el cuerpo de cada uno de los protagonistas: el asesino, la víctima, el testigo. Va transmigrando, que es lo que todos hacemos al leer: somos el malo, el bueno, la chica que pasaba por allí.

Para eso mismo leemos, para ponernos en el lugar de otro. Leer es un trayecto: cambiar de cuerpo, de alma, de costumbres.

Hay que ser valiente para escribir con las únicas preguntas para las que no hay respuesta, ni falta que nos hace; hay que ser valiente para escribir sobre la identidad, la muerte y el hilo del amor que nos anuda a nosotros mismos; hay que ser valiente para escribir sobre el miedo a perder la memoria y la lucha contra el tiempo. Azpeitia lo ha hecho: no lean su novela, si pueden evitarlo. Alguien tiene que ser un genio, sí, pero que no sea amigo mío, por favor.

* Escritor

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