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• -   Jueves 29 de Julio de 2010

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Vivimos un tiempo de recuperaciones, un tiempo necesario de memorias que se abren y se despliegan sobre los viejos manteles que aún huelen a pólvora, un tiempo colectivo de juntar palabras y de verbos definitivos, un tiempo de comprender y comprenderse. Vivimos, como explica Berta Vias Mahou, en su reciente novela Los pozos de la nieve (Acantilado 2008), en esos tiempos de muertos que no mueren del todo. Cada día nos llegan nuevas imágenes, ideas que parecían perdidas, detalles con los que ir reconstruyendo historias individuales o familiares, aclaraciones que destruyen bosques enmarañados y sombríos, palabras que aparecen azarosas en medio de una frase tantos años sin completar. Vivimos un tiempo de pausas, de reflexiones y de silencios, pues no cabe otra cosa que el reposado silencio ante esas tumbas que cada día se abren a la luz de la verdad, ante esos esqueletos sin nombre que salen de un largo e injusto letargo para llenarnos de vergüenza y de dolor. Descúbreme la verdad para que al fin me pueda quedar mudo porque no hay pretéritos perfectos, y no importa que algunos muertos se lleguen a rebelar, no importa que otros hayan conseguido florecer, no importa que en estos muertos míos aún perduren las alambres de la ignominia apretando las muñecas cercenadas o las falanges de nunca jamás.

La autora madrileña Berta Vias Mahou nos habla de la violencia instalada en las vidas humanas y lo hace sin permitir que ninguno de sus personajes aparezca aislado de las violencias colectivas. Nadie duda de que los procesos traumáticos que sufren los pueblos moldean su historia, y que de igual manera moldean los conflictos o desórdenes psíquicos de los individuos. Las historias individuales articulan la historia colectiva, pero la historia colectiva complementa a los individuos porque los mueve, los vuelve activos, produce en ellos comportamientos singulares y definitivos. Pocos estudios existen sobre el modo en que los españoles hemos atravesado nuestra historia colectiva y en qué manera ésta nos ha determinado psíquicamente. En estos días de euforias, llantos, identificaciones y cierres de viejas heridas --también de vergüenzas que seguirán escondidas--, en estos días, digo, vivimos inmersos en lo que la psicóloga Françoise Sironi, en su libro Psicopatología de la violencia colectiva , explica como emociones políticas, porque toda emoción política viene desencadenada por una categoría particular de sucesos: los que están ligados a lo político (ideologías, guerras, torturas), a lo social (conflictos, fractura social), a lo cultural (antagonismos) o a lo religioso (hegemonías, fanatismos) La emoción política estructura nuestro modo actual de pensamiento y moldea nuestro futuro. Ni qué decir tiene que estas emociones políticas pueden ser fabricadas de modo intencional, instrumentalizadas por cualquier sistema. Ya el lúcido y sabio revolucionario Wilhelm Reich habló de la peste emocional --maraña de miedos colectivos, rencores reiterativos, historias míticas y tradiciones orales que alargan el conflicto hasta el infinito--.

Pero no podrá conseguirse una paz duradera, una estabilidad emocional colectiva, sin una descripción de todos los síntomas --los hechos--, sin un diagnóstico verdadero --que pasa por el estudio de los símbolos, los relatos deformados y tendenciosos de la historia, las propagandas y las influencias religiosas-- y sin una revisión de las intenciones y los afectos --como las cóleras o las humillaciones que fabrican la venganza--. Se habla mucho de política y muy poco de psicología o sociología.

POR ESTO, libros como el de la madrileña --historiadora, ensayista y traductora-- Berta Vias Mahou son necesarios, y lo son más si han sido escritos desde la precisión lingüística, desde la conmoción literaria y desde la anuencia psicológica. La autora nos habla de una familia alemana que huye del ascenso del nacionalsocialismo y de sus seguidores nazis para instalarse en la España republicada donde la alcanza la contienda civil. Una historia contada con la claridad, el rigor y la emoción con que lo hacen los grandes escritores, de los que Berta Vias Mahou sabe mucho, no en vano ha traducido al eterno Goethe, al innovador Arthur Schnitzler --admirado por Sigmund Freud--, a Joseph Roth o a Stefan Zweig. Vidas cuyos momentos se ajustan y se engranan hasta el infinito. Vidas marcadas por las palabras, por esas palabras que no son más que etiquetas colocadas a la ligera e imposibles después de erradicar. Palabras salpicándolo todo, clavándose en todo, palabras pegadas por los rincones de los paisajes y de los cuerpos. Palabras que conforman frases sueltas que emergen en las conciencias como bloques de hielo a la deriva que la tradición oral va magnificando. Frases que pudren el alma. Bolas de nieve que arruinan la vida. Sin duda Berta está convencida, como su personaje Conrado, de que las palabras pronunciadas en voz alta nos impiden conocer el mundo, un mundo que en cuanto abre la boca más de la cuenta se vuelve insensato.

Hermosa novela que nos explica que hay lugares proféticos impregnados de dolor que tienen la virtud o la desgracia de hacernos ver a lo lejos, lugares como momentos, lugares que se conforman como umbrales que señalan finales y comienzos. Pozos en los que se guardaba la nieve. Nieve cubierta con capas y capas de piedra y paja. Capas de frases estúpidas y cobardes. Estratos formados por tantos lugares comunes, por tantas mentiras que han hecho el aire irrespirable. Leer el pasado es como observar el firmamento, escribe Berta Vias Mahou, quien sin duda posee la sensibilidad y la inteligencia necesarias para contarnos una historia en cada frase.

*Escritor.

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